Возвращалась сегодня с работы на маршрутке. Так вот одна бабушка, бессовестно дезинформировала внучку Иришу, о том, что Бабай существует. Мне очень хотелось вмешаться, но я не стала. Меня в детстве тоже запугивали, только не Бабаем, а Сереньким Волчиком, причем я четко его себе представляла, как он безнаказанно хватает деток за невинный бочек, и утаскивает в лес для поедания. И нет от него иной защиты и спасения, как лежать тихо-тихо и пытаться заснуть.
А еще я думала о том, что очень мало читала в последний месяц,что без книг я чувствую себя осиротевшей. И еще, поняла почему люблю именно читать. Слова очень неоднозначны, вот например написано "дом" и каждый человек представит себе свой дом, даже если например написано "это был мрачный викторианский особняк с темными глазницами окон". Тоесть книги в отличие от фильмов не настолько исчерпывающи, потому что в них не показаны конкретные объекты, лица героев, а лишь написано о них. Получается, что отчасти книга, это плод ума не только автора, но и читателя, поэтому смело можно утверждать, что для каждого написана своя собственная книга, потому что слова воспринимаются как сознательно, так и бессознательно и когда читаешь, сознание складывает из слов объекты.
Также отдельную полочку занимает удовольствие, получаемое от стиля автора, фонетики и тех смысловых конструкций, которые он создает. Тоесть увиденное характеризуется однозначно, а написанное или сказанное неоднозначно, поэтому недопонимание в разговоре встречается повсеместно, особенное если разговор "письменный".
А еще получается интересный фокус, когда в разговоре перестаешь обращать внимание на слова, а начинаешь анализировать и подытоживать смысл. Тогда сразу становится видно, что у кролика местами слезает шкурка, у фокусника дыра в днище шляпы, а из рукава валятся карты.